Если я куда-то ехал... Если и было такое желание... То это туда, куда меня ждут... Например, из Химок в Люблино... Ночью... На велосипеде.. Чтоб сесть на скамейке на сорокакилометровом расстоянии и двигать закрытые глаза вскользь от солнца. Двигать, еле мерцая довольными, сдобрившимися ресницами...
Чтобы ими же двигать обеспокоенно в стремлении добраться назад уставшими утренними, неподатливыми коленями на север Москвы, чтобы быть обьятым солнцем Третьего Кольца... и тут мелодия, мелодия потерянно-принятого входящего звонка... " Снег, сможет меня согреть... Ты помоги ему... Душу мою отпеть... здесь некому будет"...

На  Невском проспекте, на Лиговке, на Васильевском острове...
№ часов в машине - как приятный сон в предвкушении лучшей доли...
И она была, эта лучшая доля...
Допустим, такой кадр - Амундсен пробует пальцем полусоленую воду Финского залива... Или так - дождь крупными каплями выбивает ритм пасмурности на терракотового цвета майке, вызывая перевоплощение мокрого кирпича... Дикий невский ветер вызывает улыбку и тревожит непостоянные закручивающиеся волосы на безумством охваченной штормовой голове...Выяснение, почти истеричное выяснение, какой перед тобою мост... И табличка корректно сообщает тебе, что это и есть выход из душеловки линий острова...
Проносящийся мимо сигнал машины, оканчивающий эту пасмурность и все полудоверительные отношения, которые успели свернуться в волну под пасмурным небом околополуночья... Это всё Петербург за те несколько дней, которые я там был... Конечно, и озёра под ногами, и недоверчивые богатые люди, снисходительно НЕ пускающие на свои огромные озера, обтянутые неизбывной тоской навевающей, колючей проволокой...
Гулять по лесу, с поплавками в волнистой воде заброшенной полурозрачной леске... Лес, где есть Белка, едва удерживающаяся на ломких ветках неоперившейся рябины... Лес, где нет червяков - только душно-приятный запах старой хвои вперемежку с пронзительностью аромата тонких, вычурных цветков кислицы...И огромное пространство, кажущееся голубым пером за акварельными деревьями - всё это Питер...
И палитра серых красок на небе, которое убивает май, сдобренный простынью серого вечернего пространства над головой... Залетающие за воротник брызги тяжелых капель обводных каналов... И названия, и промокшие отзывчивые люди...
Я был в Петербурге....