Безвольно (или скорее вольно) раскинутые руки. По мизинцу ползёт лесной муравей. Взгляд отыскивает

чего-то на небе, а упрямый ветер шевелит такие же упрямые и непослушные волосы. Сосновая иголка прилипла

к ступне. Мокрые джинсы отдыхают, слегка выпуская пар у костра. Я думаю - хорошо, что я упал с

полузатопленной лодки и даже хорошо, что провалился в яму, когда собирал необычной величины озерные

ракушки для одной капризной девочки. И набухшая, изменившая свой цвет футболка, неловко расправленная

мною, беспечно раскачивается над теплым маревом щелкающего огня.
Зато я боролся с волнами. Я сражался и с волнами и с их попутчиком ветром, и со скользкими корягами на

дне. Когда плавал на глупом матрасе.
Нет, скорее не боролся - это они мягко выталкивали меня на берег.
Чтобы я, наконец, посмотрел на небо. К которому не приглядывался уже очень давно.
Я... Я, по прозвищу "Хоть-Выжимай"... Я смотрю в небо