вчера лежала в постели, пытаясь заснуть, и думала о том, как я напишу о боли.
о душевной боли.
о том, как хочется обхватить себя руками за плечи и расцарапать их ногтями до самых локтей, оставив длинные кровоточащие царапины
о том, как до безумия хочу разорвать кожу и выдернуть вены наружу, чтобы темная кровь запачкала все вокруг
о том, что хочу набраться храбрости, не побояться боли и провести острым лезвием по запястьям и смотреть потом как тонкий порез становится шире, наполняясь темной кровью
о том, что в сердце острый нож и болит, болит, болит
о том, что...

А сегодня он стоял рядом и говорил: "Ну чего ты так? Разве это не ерунда?"
И я понимала, что действительно ерунда. Что сама поступая похожим образом не чувствую ни капли своей вины. И даже представить не могу, что такая ерунда сможет причинить столько боли.