I am not your rolling wheels, I am the highway.
Время проходит, я меняюсь, забываю, прихожу на старые места, а там всё бурьяном поросло. Но я ж не помню, что уже здесь был, а потому и не страдаю - просто, видя такие густые заросли, умиляюсь им и восхищаюсь. Нахожу кем-то здесь забытые - кем же, интересно? - старые треснутые грабли. Пригодятся, говорю. Пусть, говорю, будут навиду. А то еще кто-то покалечится - и прислоняю к старой вишне.
Нахожу какие-то книги в пакете. Странное дело - пакет, он и в листьях, и в земле, и в плесени, а книги разве только потемнели немного. Ух ты, говорю, какие клевые книги. Надо бы почитать.
И сижу потом до вечера - жара спадает, кожу начинает холодить, а я всё сижу на зеленом пустыре, среди старых деревьев и битых плит, морожу спину - и читаю, читаю...

Настроение сейчас - что-то уже поменлось; сильно и навсегда