"Полночь, с ножом мечась,
догнала,
зарезала,-
вон его!

Упал двенадцатый час,
как с плахи голова казненного."

 

из этого вышел бы, прямо скажем, несуразный разговор.

но я все же попробую. боже, еще ничего не началось, а какая уже банальщина.

да, так вот что. Когда вы были в последний раз за городом? знаете, пошло как-то звучит это обращение к вам на «Вы» в письменном виде. ужасно похабно. ну да не о том я сейчас.

нет, глупо прозвучал мой вопрос. когда вы были там в разгар цветения ночных фиалок? вы когда-нибудь щупали их лепестки?

вы вдыхали их?

наркотически.

вы склеивали веки в послесумеречном бреду и пили их?

вы гладили их по голове?

смотрели в глаза?

тонули в аромате их волос за несколько минут до полной луны?

эфемерно.

резко.

они недолговечны.

их приторно-пряные духи. они прижигают вас изнутри.

если вы имели с ними дело единожды, вам не доставит труда вспомнить их томные покачивания.

неотвратимо тянут в пропасть.

мне снятся фиалки иногда. «иногда» превращается в бессонницу. слепую. трепещущую. сладкую. отдает физалисом на вкус. лаконичную.

вместе с ними меня преследуют голубые глаза. странно, но они напоминают ваши. да не смейтесь. если под углом смотреть. ну, примерно в 35 градусов. точно такие же. полуприкрытые иногда.

я покажу вам их.

фиалки.

запах цветочного лицемерия.

я надеюсь, что сон покинет вас. к концу июля уж точно.