Вчера я самоотверженно сражалась с душем Бойца, тратила последние (свои и чужие) деньги на книги и самую толстую в союз-печати газету, чтобы расстелить ее на мокрой после дождя скамейке в Александровском саду и вслух читать Бойцу добытые сокровища(книги, не газету).
Сегодня ровно три минуты туда (+ три минуты обратно) холодного чистого воздуха, чтобы пару часов поиграть в настольную игру.
Завтра в два в центре зала, чтобы шататься по серым улицам и отчаянно пытаться найти себе занятие. Потому что всем все надоело. Надоело смотреть фильмы и читать, непередаваемо тошнит от Интернета, от свежего воздуха, от прогулок и сидения в кафе. Надоело двигаться, смотреть и видеть, слышать и слушать. Дышать тоже надоело. Апатия. Смерти не хочется. Хочется просто убрать оболочку, чтобы можно было чувствовать, но не надо было искать чувствам выхода, чтобы они не разрывали изнутри.
Хочется выбросить к чертовой матери все зонты, до которых только можно добраться, и гулять под моросящим (или хлещущим) дождем, рассекая влажный воздух черно-белых улиц центра, в такую погоду ровно такого, каким он запечатлен в памяти - настолько привычный, набивший оскомину, пропущенный через копирку подсознания.

Это место - этот "дневник" - похож на мой кошелек, в который уже давно не умещаются билеты в кино. Просто здесь есть картинки и вот такой никому не нужный бред о моих не нужных даже мне буднях.

Раньше мне казалось, что я слишком маленькая, чтобы писать нормальные вещи. Теперь я для этого слишком взрослая. Где я потеряла свою золотую середину?

Иногда мне жаль, что не здесь.