На этой странице жизни красные цветы, окружающие меня, пахнут слишком приторно. Бежевое небо спускается на землю и окружает слоем серого тумана и колючей пыли. Пыль не дает мыслям свободно литься наружу. А туман слишком плотный и так сильно давит на виски и барабанные перепонки, что мысли должны разорвать меня на части. Но они сбегают вниз и предпочитают сойти с моих пальцев. А о том, насколько велики воронки, оставленные взрывом, которого отсюда не видно, судить не этому измерению.