Ты трудишься на благо своей идеи, тебе нужна идея, что бы жить. Кто-то скинхед, кто-то рокир, кто-то антифа, кто-то фа, кто-то верит в анархию, сам не понимая, что не сможет в ней жить... Кто-то до дрожи в руках мечтает сойти с ума, кто-то хиппи, кто-то буддист, кто-то трахает все живое, кто-то ищет любовь. Кто-то колется, тянумый на дно людьми которых любит, но дно у каждого наркомана свое, и он все равно теряет друзей, потому что в конце мы все остаемся одни. Кто-то ищет в интернете, кто-то ищет в старых домах, кто-то кричит в небо, потому что всем нужен вопрос. Кто-то убивает, кто-то съедает органы жертв, кто-то просматривает один за другим фильмы только одного жанра - драма. Кто-то верит в Бога, а кто-то в дьявола, кто-то любит, а кто-то неходит себя в ненависти.
И каждый думает что прав. Потому что каждому нужен свой тайлер дердан, вэлари, кумир, бог, идеал. Каждому нужна идея, на алтарь которой ты положешь свою жизнь. И неважно что доказывает тебе, что ты жив - вкус крови на губах, запах травы или крик толпы, ты счастлив в своем горе, ты полон, отдав все, ты находишь один из миллиона ответов, который нравится тебе больше всего, и заставляешь, заставляешь, заставляешь себя верить, что этот ответ - единственный.
По моему, ты глуп.
Потому что в конце мы все остаемся одни.