Сын мой!
Никаких островов нет.
Успокойся, не трать сил.
Это всё моряки лгут.
С моряков невелик спрос.

Верь мне:
ни один из моих слуг
не встречал островов тех.
Я допрашивал всех, сын.
Я пытался искать сам.

Семь дней
семь моих кораблей шли;
семь точнейших морских карт
Я имел под рукою;
семь ночей не смыкал глаз...

Всё зря!
Сколько я не глядел вдаль,
Горизонт был всегда чист,
океан был кругом пуст,
я вернулся ни с чем, сын.

Бог весть,
кто велел морякам лгать!
Вероятно в любой лжи
заключен потайной смысл...
Но они говорят вздор!

Сын мой!
Острова - это так, звук...
Корабли - чепуха, блажь...
Ибо некуда им плыть.
География - бред, сын.

Цепь волн
образует сплошной круг.
Одинок материк наш.
Острова - это счастье.
Никаких островов нет.

Семь дней
длится путь или семь лет -
либо вспять повернёт он,
либо в зубы китам тем,
на которых стоит мир...

Подходи к океану не ранее, чем
уяснишь наставленье моё,
Подожди, пока станешь разумен и трезв,
и тогда - подходи к океану без риска ослепнуть при виде семи
островов из легенды, семи островов золотых...
Моряки говорят:
их не больше, не меньше, но именно семь...

(с) Михаил Щербаков

Зачту.

Леди, браво - Вы снова меня опередили.
География бред, сын.

Должно быть, это песня? Здорово.