… Ты стоишь на кухне, наливаешь себе чашку ароматного кофе по-ирландски, и вдруг… улавливаешь тихую, едва слышную Музыку, призрачную и невесомую, словно звон хрусталя. И сразу понимаешь – ОНИ танцуют. Ты бросаешь все, затаив дыхание поднимаешься на крышу и до боли в глазах всматриваешься в янтарно-розовое утреннее небо. О, ОНИ прекрасны, окруженные прозрачным, искрящимся дыханием облаков! Как плавны и грациозны их движения, каким изяществом наполнен каждый жест, каждый взмах их тонких жемчужно-белых рук! И ты смотришь на НИХ и понимаешь, что где-то Там, за горизонтом, на расстоянии в миллиарды световых лучей и миллионы холодных звезд, на этой безумной высоте, до которой тебе не дотянуться даже за всю твою бесконечную жизнь, царит Красота. Настоящая, неземная, идеальная. И ты почти плачешь от осознания собственного несовершенства.
А затем ты медленно спускаешься с крыши, идешь на свою старую, уютную кухню, садишься на подоконник и смотришь в окно. Задумчиво берешь в руки чашку с дымящимся напитком, делаешь глоток и неожиданно понимаешь:
«Черт возьми, а ведь они НИКОГДА не смогут приготовить ТАКОЙ потрясающий кофе по-ирландски!»