В колонках играет - Control Denied - The Fragile Art Of Existence

Глоток. Где-то краешком сознания он почувствовал вкус. Кисло-сладкий, слегка обжигающий язык пузырьками углекислоты. Где-то совсем смутно проскользнул состав. Еще несколько глотков, и банка пустая. Открыть глаза; ощущения, как будто между век спички. Смутно: какой-то рассказ про крокодила, которому засововали в пасть бревно - типа это предохранитель...
Снова строки кода. Десятки функций, сотни и сотни переменных. Странно. Все странно. Код должен бы быть полным бредом. Неправильным. Не логичным. Не красивым. Но тем не менее он каким-то непонятным образом казался едва ли не самой совершненной вещью, которую он когда либо видел. Функции были абсолютно правильными, воприеки всем законам математеки.
Все странно. В кафе к нему за столик просто подсел какой-то щегольского вида блондин и безо всяких церимоний выдал: "Молодой человек, вы ведь програмист, - он казалось даже не спрашивал, а утверждал. - Так вот. У меня естьь для вас восхитительная работа. Уверен вам понравится. У меня с собой есть дизайн документ. Об оплате мы договоримся." Бред? Бред. Но что-то в нем такон было, что словно сам черт дернул его согласиться. Хотя сейчас он ни слова не мог вспомнить из того, что было написано в этом злосчастном дизайн-документе. Тоже наверное чертовщина. Либо все гораздо проще, и это сказывается то, что он не спал и практически не ел уже посчти что неделю. Если не считать сном и едой кофе и энергетики. Рэд Бул окрыляет. нифига. Рэд Бул вставляет распорки в глаза. Как бревно в пасть крокодильчику...
На этой неделе он должен был отнести дипломную работу профессору. И сдать то ли два, то ли три проекта. Всем к чертям! Он работал как одержимый. Сначала все казалось каким-то бредом. Он извращался как мог. Использовал все какие знал недокументированные возможности. А потом начаолсь что-то странное. все вдруг стало выстраиваться само-собой. Мозг ушел покурить и не вернулся, и руки бежали пло клавишам сами, повинуясь какому-то неизвестному шестому чувству. Все сходилось. Логика - летела к чертям, и в тоже время все сходдилось. дважды два получалось пять, и это было на удивление правильно и логично. Кажется это был четвертый день. Вечер. Или утро пятого?... он потянулся за еще одной банкой энергетика. насиловать кофеварку былло до смерти лениво, а от мысли о том чтобы закурит его почему-то затошнило. Но крокодильчику нужен предохранитель.
Еще чуть чуть. Все уже почти готово. Глубокий вдох. трии пятнадцать! F9. Черное окошечко вспыхивает посреди экрана.Нервно дергающиеся двузначные числа справа....
Стрекот винчестера. Жужжание кулера. Стук крови в висках. Заполздалое осознание, что зва все время работы он ни разу не прогнал програму. Дурак. Ну и черт с ним. Там все правильно. И к чертям логику с математикой.

Он открыл глаза, и сразу же увидел теплую улыбку на ее лице. И ярко-синие глаза. И лохматые рыжие волосы. И пронзительное до боли синее небо. И краешком глаза - флаги.
- Мы тебя заждались! - она улыбнулась еще теплее. - Какого черта ты так долго?
- Извини. Я торопился как мог, - неуклюже изхвинился он. Она протянула ему руку в обитой мехом перчатке, помогая встать. Много-много снега насколько хватает глаз вокруг. И огромное синее-синее небо. До боли синее. Восхитительно-до-боли синее. А чуть в далеке от них - куча торчащих из снега флагов, и стая серых волков, которые ожидающе смотрят в их стоорну. Они были такими родными.
- Где мы? - все еще немного неровным голосом спросил он.
- Там, где из снега торчит куча флагов, а компасы перестают работать, - ответила она крепко-крепко обняв его.
- И что мы будем делать теперь?
- Как будто ты нем знаешь, - раздался из-за ее спины голос одного из волков. Того, котторый был старше и крупнее остальных. - Мы пойдем дальше На Север!