Настроение сейчас - feel myself like i'm drunk

В этих наушниках мало баса. В любых наушниках мало баса. Много баса имитируется дополнительными призвуками в верхних басах и нижней середине, превращая их в намазанное мылом стекло. "18 герц - это очень высокая нижняя граница. мало баса". Выхожу, на поверхность, стараясь не замечать хриплого дыхнья, слушаю вместо него инфразвук идущего поезда где-то на глубине. Шаги. Люди. "Раз, два три, четыре пять - я иду искать!" Слово "четыре" здесь - хитрый чит. Его как будто не видно, но. Оно же тупо длиннее. Послушай: раз-два-три-че-ты-ре-пять. Получается счет на семь вместо пяти. Не ГПСЧ, но тоже по своему страшно.
Думаю, что металисты могут считать себя ущемляемым меньшинством. Их иногда не берут на работу из-за внешнего вида, клипы Cannibal Corps - редко крутят в прайм-тайм, и вообще. Поднимаю глаза. Грязная смесь прошлогоднего снега, земли, частиц одежды, кожи и инопланетных бактрий навечно застывших в соли - светится. Настолько ярко, настолько пронзительно, что будь у меня глаза, я бы возненавидел все ЖК ISP мониторы, вместе с плазмой, 3d, и даже вместе с мечтой о большом OLED. Выстрел. До упора в глаза, остатки в уши - сквозь скрипку и медь, в кожу и мышцы - спазмом вдоль позвоночника, и в слизистую оболочку рта, полную вкуса крови, похожего на это синее небо. Цвет не начавшихся, но уже сладко пахнущих звоном, мертворожденных сумерек. Движение. Иногда я вижу его, потом забываю, снова вспоминаю. Люди движутся в такт этому цвету, синхронно друг-другу, через хитрое уравнение - свое для каждой пары случайных объектов. Представив это - порвешь себе мозг. Очень больно, лучше не надо. Когда-нибудь - конечно придется: выход из мозга только один. Сквозь pia mater, порвав arachnoid, пробив dura mater, сквозь кости и кожу оставляя шлейф светлых волос и рваных сосудов. Но стой. Просто послушай. Видишь - дымчатый свет. Мягкий, сквозь грязные стекла, как будто там призраки: галогенные лампы, звон мертворожденных сумерек и дымчастое стекло с сетью трещин и слоем кожного сала. Чудесный мягкий свет. Восхитительный интервал, с солноватым небом и светящейся грязью, чудесно очерчен людьми и асфальтом ровного серого цвета. Просто оргазм. В сто тысяч раз лучше всяких ебаных квинт. Даже волчьих. Слушай. Слышишь: мир, это хаос, но мотор рычит ровно на сильную долю. Они сговорились? Возможно. Сторонников конспирологии - невозможно переубедить. Но я иду. Смотрю, на заснеженный парк. Там пусто. И никаких фонарей. Нет, нет? нет. Просто более мягкий свет, агонии звонкого дня. Смотрю на часы, смеюсь: прошлой ночью опять наступила весна.