В кинотератре шел фильм. Среди захватывающих дух пейзажей развозрачивались сцены реальной жизни, в тысячи раз преукрашенные талантом режиссера и опытом искушенного оператора. Печаль и радость героев фонтанами красок вырывались с экрана окутывая зрителей. Перед их глазами проплывал искусственный, но в тоже время реальный и красивый мир, в котором каждый миг был ясен как граница света и тени при солнечном дне. В призме образов преломляилсь привычные воспоминания, становясь похожими на кадры этого фильма, такие же красочные и понятные. Каждый мог видеть мгновения своей жизни сравнивая их с мгновенями жизни несуществующих героев, видя похожее и разное с ними. Но вот, кроваво-красный свет солнца, застывшего над горизонтом, поглощает уходящего к нему героя, и качнувшись, камера устремляется в небо к пурпурным облакам. Медленно гаснет экран и зрители тихо, будто боясь убить в себе образ картины, выходят. Один из них перед самым выходом оглядывается на пустой зал, и толкнув дверь, оказывается на холодной и мокрой от дождя улице.
Как непохожи влажно блестящие, местами заклеенные никому не нужными объявленяими стены, на то, что минуту назад бьло в фильме. Он вспомнает свою жизнь и видит, что серые воспоминания не разделяют времени, а скупые капли случайно оброненных судьбой красок тепла, излучают тоску безвозвозвратной потери. В голове складывается новый мир, сложенный по увиеднному сценарию, но с режиссерами по имени Жизнь и Время. Получается также красиво, но... грустно. Человек представил себе героя и удивился, почему нельзя сделать так же как делал он, ведь его мир так похож на мой? Почему вокруг нет людей, готовых ради шутки на безрассудство? Почему не происходит неожиданных, но приятных событий, хоть каплю меняющих жизнь? Почему все не может быть так просто и искренне? Почему...
Жизнь становится цепочкой лжи из-за глупости и непонятной жалости к людям. Иногда так хочется поверить в придуманный идеал, а кто-то хочет его получить, и произносятся слова, дающие начало лавине призрачной нажежды для кого-то другого. Все еще веришь в свою ложь, но вот ресницы на мгновенине ока скрывают мир черной пеленой, и вновь поднявшись, вместе с грязью смывают слезой надежду. Все остается прежним, кроме появившегося остовка веры в жизни другого человека, услышавшего медовый яд обмана. Но почему именно так? Почему все не может быть так же девственно чисто, как в недавнем фильме? Ведь рано или поздно чаша терпения самого себя переполнится, и ударом молота правды, рожденный обманом остров скорется на какое-время в океане жестокости жизни.
Медленно ступая по мокрому асфальту, человек в который раз пообещает себе молчать. Все время лгать утомляет. Хочетя покоя.
Но однажды ему пристинтся сон, такой же приятный как когда-то увиденный фильм, но в котором главные роли сыграют образы воспоминаний и он сам. В этом сне все будет всамделешное. В нем не будет лжи, и все будет говориться от чистого сердца. В нем будет все то, что хотелось бы видеть. И из него этот человек так и не захочет вернуться...