Я переживал худшие минуты своей жизни. Я был вне существования. Земля разверзлась под моими ногами, и я узрел бездну и в ней копошащихся чертей. Их мерзкие ужимки, кривляния и страшный, до костей пробирающий вой. Со стен моей комнатушки соовали цветастенькие, аляповатые обои, а за ними оказалась стена в запекшейся крови. Смерть забрызгала всё вокруг. Её вонь проникла во все поры бытия. Весь мир вдруг сдулся как ярмарочный шарик, превратился в спекшийся, использованный гандон, вызывающий тошноту, желание избавиться.
Как защититься от таких ударов? Никого не любить, кроме себя. Ни о чем не сожалеть. Жить одним днем, как фруктовая муха. Жрать, срать, сношаться, спать. И потом отвалиться на бок в могилу, как напившийся крови клоп. Без сожаления, без шрамов, без...