Будто что-то меня гнало последний год - прочитать книги ещё живого классика. И теперь он ушёл. Казалось некое предчувствие витало в воздухе - его постоянно приглашали именно в последние месяцы - на Эхо, на Свободу, но Войнович излучал такое спокойствие, мудрость и достоинство, что казалось, что смерть просто не посмеет подступиться к нему. А поди как вышло - не успела доехать скорая. И страшно представлять себе этого великана, сдающего пост по такой тривиальной причине.
Что нам оставит Войнович? Свой долгий юмор! Бывают искромётные шутники, сыплющие хохмами. Шутки Войновича медленно расплывались, раскрывались в голове, вызывая своего рода мягкое опьянение и разлив в душе теплоты. Если похабный анекдот можно сравнить со стопкой водки, то шутки Войновича - как хорошее сухое вино.
Шутки его - спасибо месту рождения - все были весьма горькие - бил он ими как меткий стрелок иногда предугадывая направление полёта пули - и попадал иногда в заоблачные цели не будучи при этом ни мастером слова в привычном русском смысле слова, ни тем более философом в смысле слова европейском. Весь он теперь в его книгах, такой каким был в своих прижизненных интервью. Прижизненность, кстати, отличное слово, чтобы охарактеризовать творчество Войновича.