Снег на моем лице не тает,
Улица вымыта тьмою,
Я уже не хочу обратно.

Густые сумерки льются сгущеным молоком из опрокинутой банки. Мятые серые дома скалятся мокрому ветру, а луна ехидно подмигивает из темной лужи.
Снова хочется прислониться к теплому и тихо-тихо ныть. Не буду, поскольку давным-давно проверено: чем больше возмущаться, тем большую подлянку подкинет тебе окружающеее.
Опять пожеванное настроение.
Будем.

Но никто не поёт:
"Смотрите, она идет!"