проигравший моет посуду,
лепит из грязи куколок вуду,
каждую ночь в ожидании чуда
ходит повсюду,
курит до первых птиц,
не помнит альтернативных лиц,
под звяканье велосипедных спиц
хочет достичь границ.
да и какие могут быть птицы
зимой, когда от мороза не спится,
и мне б не спиться, и мне б не спиться,
не оступиться, не сбиться...