Лениво гуляю по чужим дневникам. Заглядываю в души. Кто-то открывает единственную грань - как книгу пишет, отделяя то, что в сюжет подходит, от лишних нагромождений. Ну и правильно. Я даже думала когда-то, что и жизнь так надо прожить - как книгу свой жизни. Но только не решусь на это никогда. Такое самопожертвование. Богемная жизнь. Сальвадор Дали и ему подобные.

Лишена ли она радости (про счастье, этот сомнительный термин, я и не упоминаю)? Или радость тут уже не принципиальна, ибо появляется высшее эстетическое наслаждение? Которое люди непонимающие критикуют и ставят под сомнение как термин бессмысленный и вредный для пищеварения.