Пахнет дождём. Ветер стучится в окна в поисках Пути, и, найдя его, врывается в комнату. Сырость, свежесть. Первые капли. Серость туч сродни серости моей души. Но нет - тёмная сторона побеждает, ведь светлая слишком устала быть.
Кто я? Зачем я? Я не знаю ответа. Я ищу его, но не могу найти. Я заглядываю в каждую каплю на стекле, но и они молчат. Нет правды обо мне, да и нужна ли эта правда? Правда - бог свободного человека. А кто я? Пленница собственной души. Порывистой, тёмной души. Больной души. И нет луча света..