***
перебирая воспоминания откладываю их, точно старые фотографии. Одни в одну коробочку, другие в другую, третьи вообще хочется сжечь. Но что-то останавливает в последний момент и с какой-то непонятной грустью смотрю в эти фотографии-воспоминания. Почему-то я не могу их выбросить? Порвать? Наверное потому что это Я. Из всех этих воспоминаний складывается мозайка, но с каждым прожитым днем, годом пробелов и несостыковок становиться все больше, все больше непонятных, разрозненных частей. С каждой новой попыткой собрать все во едино образуется все больше каких-то странных картинок.
И почему-то не успевая разглядеть их до конца я разбиваю эти картины, разкладывая по полочкам, забываю. Хотя нет, я про них помню, но мне очень страшно и каждый раз содясь собирать мазайку я ощущаю ярость, страх и тоску. Как буд-то что-то сново упустила, то одно-единственное, что помогло бы собрать все. Что бы все это было целым.
Я перебираю и осторожно выкладываю их перед глазами, как буд-то на столе. Вот мне 3 года, здесь я не хочу идти к бабушке с дедушкой. Здесь мне 5, я не понимаю, почему бабушка так страшно плачет. Ведь дед всегда-всегда будет с нами, он обещал! Вот здесь я с братом отчаянно ругаюсь из-за какого-то пустяка. Здесь первый поцелуй, а вот тут первая любовь. Здесь.. и вот тут, и тут... а еще... столько много воспоминаний-фрагментов, но я все еще не могу собрать себя из них. Почему-то все видется в коричневатом свете, как на старой пленке.
Странно, разглядывать себя и не видеть, смотреть на мир и не видеть его, слушать и не слышать. Знать но не понимать. Странно все это, но может именно в этом наша сила и наша слабость?