Начинается истинно пушкинская пора...
"Унылая пора - очей очарованье"...
Когда красоту надо угадывать в серо-коричневых листьях, когда меланхолия струится по туманным призрачным утренним улицам, когда ты наблюдаешь, как с дерева опадает последний листочек.
В этом особенная красота.
Ее можно только почувствовать, описать ее практически невозможно, как невозможно описать холодный луч Солнца или зимнее дуновение ветра. Все это будут только слова, настоящий сакральный смысл остается где-то между строк.
Ничего не меняется. Я все также медленно сплю, печалюсь, пишу музыку, когда прилетает муз.
Но не хватает любви...
Как же давно это было, словно в другой жизни.
Иногда мне кажется, что я во всем виновата. Со мной что-то не так, раз за все эти годы никто, кроме пьяных сорокалетних дядек в метро, так и не обратил на меня внимание.
Что же им всем нужно?
Со мной есть, о чем поговорить, у меня вроде бы есть какое никакое, а чувство юмора, я увлекаюсь самой разной музыкой, смотрю самые разные фильмы, люблю искусство, поэзию, прозу, сама сочиняю... да черт возьми, я ведь интересный человек!!
но тут же я вспоминаю, что я - ходячий псих, который не довел до конца ни одно дело, который депрессует чуть ли не каждый день, это уж не говоря о том, что я фригидное ч*о среднего рода, что я люблю побыть одна, что я вечно выпадаю в рояль и улетаю мыслями очень далеко от Востока, с которым, как кажется многим, я соединила свою жизнь... и наверное, все это и отталкивает от меня людей. И наверное, это все и написано у меня на физиономии и на моей сколеозной спине.
Спасибо Господу, что есть хотя бы несколько человек, которые меня терпят!
Лучше не думать об этом, лучше не думать вообще, иначе меня опять ударит прступ черной меланхолии и самобичевания.