сейчас я восхищаюсь своими пьяными днями. когда в роскошно- заблёванном угаре бредёшь по коридору, чтобы найти что-то более-менее-похожее-на-унитаз, и встречаешь незнакомого, но не вызывающего отвращения кого-угодно и впиваешься ему в губы, отрубаешься в гармонии взаимоистязании.
сейчас я завидую своей фригидности по отношению к будущему и настоящему, а прошлое- как яркая глубокая дорожка от указательного пальца на пыльной поверхности. нет расписания, материального предвкушения, зевоты в курилке. нет перенапряжения в конце последнего рабочего дня перед тошнотворной грудой выходных.
сейчас я смакую свои бессвязные словесные потоки, оставленные в ящике письменного стола. оставленные просто так, а не на память и не на совесть самой себя, чтобы оправдаться, чтобы был повод «опомниться», чтобы как-нибудь потом найти суицидальную причину. просто так, а не в «банк хранения жизни, на будущее».
сейчас я оглядываю это всё, прикуривая сигарету и опустошая стакан, и улыбчиво вздыхаю, что сейчас на мне конопляного цвета футболка и джинсы пятилетней давности, а впереди ещё тысячи миллионов ошибок и миллиарды триллионов разочарований ради одного мгновения, которому буду завидовать, которое буду восхищать и смаковать, на которое буду оглядываться лишь однажды. в беспамятстве.