- чёрт, я не могу кончить!!!
- почему?
- алкоголь.
- блядь.
он выходит из меня, ложится на спину, крепко обнимая, целует и утыкается головой в мою грудь. не могу сказать, что мы слишком много выпили: всего лишь бутылка сухого шампанского и бутылка водки с ананасовым соком на голодный желудок,- но я впервые слышу от него: "чёрт, я не могу кончить".
прошёл месяц после нашей последней встречи. я шла по улице с бутылкой сухого рислинг, подпевая пи джэй из плеера: kick it to the ground : в кармане вибрировал телефон. ни от кого я не жду звонка, я привыкла гулять одна, я привыкла не ждать и сворачивать в случайный заброшенный двор. проезжали автобусы, машины, голова чуть кружилась, немного грустно, пальцы холодные:
- алло.
- привет.
- привет.
- это я.
- угу.
- приедешь?
- да.
- возьми шампанское.
- угу.
- я жду.

грустный город отмечает праздник всех блядь мужчин, пьяные морды в грязных сугробах, шатающиеся спины, я иду быстро и обречённо (другая бы сказала: возбуждённо). быстро, потому что хочу чтобы кончился вечер, настало утро и снова вечер и так далее, пока голова не взорвётся изнутри от пустоты и оттаявших мельканий солнца. обречённо, потому что не хочу встречаться с кем- либо глаза в глаза, но знаю, что вру себе, да, хочу хочу хочу. хочу, чтобы он вошёл в меня, расцарапал спину, а утром я ушла бы от него спящего. категории: навсегда и никогда : только упаковывают в полиэтилен настоящие желания.
обнажённая по принципу здесь и сейчас я остановилась под рекламным щитом, достала из кармана пальто сигарету, поставила бутылку у ног, присела на корточки: я устала от мусора в голове, от этих бесконечных дней, от неспособности любить, но и обратного я не хочу- да, мне просто уютно сидеть здесь в грязных джинсах (потому что нет сил собрать все шмотки и отправить в стирку, стирка- это порошок, мои руки и тонкая струя тёплой воды в ванной) смотреть в точку, за которой мелькают автобусы, машины и ноги прохожих. точка, за которой что-то происходит, но меня не касается. точка, за которой я не принадлежу себе. точка, за которой тысячи пошлых многоточий.
я села в троллейбус, когда кончилось вино, замёрзли ноги :
- ваш билет.
- спасибо.
я присела около окна в конце вагона. проезжаю свой дом, проезжаю мост, под которым однажды спала в картонных коробках (чтобы не нашли бродячие трахальщики- менты и жадные до свежих запахов бомжи, ещё в коробках ветер не пробивается в куртку. эта прогулка была по собственному желанию), проезжаю маленький уютный парк, что за кардиоцентром, проезжаю его дом, проезжаю в депо.

грустный город расходится по своим улиткиным домам, а я обхожу ещё работающие магазинчики в поисках сухого шампанского. какая разница кто платит, какая разница как обустраивает интерьер избитая романтика- всё давно стало разделочной доской для наших ожиревших душ:
- добрый вечер, у вас есть сухое шампанское?
- да.
- мне одну бутылку.
- одну?
- да.
расплатившись, я выхожу в моросящий снег. кодовый замок его подъезда: 247? 248? 249? 346? 347! поднимаюсь на лифте- восьмой этаж. в плеере black milk и я не могу нажать на кнопку звонка. присаживаюсь на пыльной холодной серой ступеньке, достаю сигарету, открываю бутылку (тихо, как учил меня один бармен, за полотенце сошла красная кофта):
- с праздником, дорогой мужчина.
пара глубоких шипящих глотков, прикуриваю сигарету, отрыжка, я смеюсь и ещё пара глубоких глотков. настолько глубоких, что начинает тошнить, я утыкаюсь головой в стену и... я хочу плакать, но знаю, что нельзя. я запретила себе плакать!
в голове проносятся отрывки наших ежемесячных встреч-свиданий, мой просроченный билет и его предложение стать навсегда его... женой. звонит телефон, а я танцую с бутылкой на лестничной площадке под этот психоделичный рингтон, а вслух напеваю ten thousand years of loving could never set me free...
ничтожная конформистка, хоть всеми силами и протестую. мне нравится быть на восьмом этаже и свыкаться с мыслью предсказуемости вечера: он откроет дверь, мы пройдём на балкон, откроем бутылку шампанского, за которой придётся идти мне, вяло поболтаем о том что произошло у него за прошедший месяц, он попытается спросить а как ты и что у тебя происходит, я скажу, что всё нормально, но в голове у обоих будет сидеть : мало алкоголя и ещё рано в постель : кто-то из нас (скорее всего, снова я) пойдёт за водкой (так быстрее пройдут часы до поцелуев), мы потрахаемся, а утром он подбросит меня на своей крутой блядь тачке до кофейни или куда мне нужно будет, попрощаемся и снова я буду вспоминать код его входной двери, когда он позвонит и спросить ты приедешь?
да, мне нравится это, потому что я так привыкла.
так оно и вышло по сути, плюс милые по- бытовому смешные детали, когда утром долго не могли найти мои очки.
мы едем по(-)утреннему грустному городу. он за рулём, я рядом с бутылкой холодного эвэрвэсс. как раньше: губы горят от его небритости. он улыбается, я тоже. какая прекрасная пара.
- шеф, мне, пожалуйста, на остановке вот здесь.
- как скажешь, начальник.
я открываю дверь. хочу провалиться в одинаковые дни до встречи с ним. он держит за руку и говорит:
- ты не пропадай. звони-пиши.
и я проваливаюсь в лабиринт сплошных тупиков. хлопаю дверью, забегаю в маркет за бутылкой белого сухого, а теперь сижу перед монитором...
я ничего не чувствую от прошедшего дня. лишь незаметная улыбка напоминает как в постели я сказала:
- а можно глупость?
- давай.
- только не смейся.
- не буду.
- но это дурацкая глупость.
- я готов.
- я тебя люблю.
он улыбается. для меня он и эти слова ничего не значат, лишь желание провалиться в глубокий сон.