Так странно и чудно быть иллюзией. Просто иллюзией.
Вот ты, кажется, есть, а тебя совсем и нету.
Кто-то и когда-то, наверное, в октябре, взял да и придумал тебя, чтобы писать тебе письма и иногда болтать под столом, когда все там, наверху, уже давно пьют чай с десертом.
Потом этот Кто-то забыл и думать про тебя, а ты остался. Живешь себе преспокойно – учишься, пьешь разбавленное кофе, засыпаешь под старую итальянскую музыку, совсем не совпадаешь с эталонами моды, ну - мартини на дух не переносишь, ногти у тебя не короткие и не красным выкрашены, по клубам ты не шатаешься, даже шпильки не носишь и клатча подмышкой у тебя нету, а про того самого Его и про любовь ты только в кино и слышала.
А в некоторые моменты все куда-то вниз катится. Катится. И катится. А ты бежишь вслед и пытаешься все догнать и собрать по частям. А оно ОП и само стоит и машет тебе, да еще и спрашивает: «Ну, и чего ты так долго?!». А у тебя воздуха не хватает и зла, казалось бы, тоже, а ты стоишь, улыбаешься и ты просто счастлив, что все уже хорошо.
Ты иногда забираешься под стол и выдумываешь себе кого-то. Лежите вы с ним и смотрите на крышку стола, а там узоры, разводы, а глаза закроешь и небо… в пушинках все и пахнет дождем. И ты вспоминаешь свои прошлые жизни и говоришь ему то о том, то об этом, а он улыбается и кажется ничегошеньки не понимает. То ли замечтался, то ли ты иллюзии создавать не умеешь, но так ведь и не учил тебя толком никто. Вздыхаешь и представляешь себе море… и себя в большой желто шляпе и с босыми ногами.
Эх, здорово все-таки жить! Пусть даже ты и иллюзия
(:
[419x262]