Мои птицы, родные, далекие…
В моих плечах не осталось сил, а бедное сердце дрожит вот уже второй день. Вы не вьете гнезд в моем краю осенью, а я все еще пытаюсь любить. Как странно, птицы, отдаваться кому-то до краев бытия и быть неизменно чужой.
После каждого письма он забывает поцеловать мои ресницы. Говорит, что простужен.
А у меня внутри зима, о которой никто и не слышал.
Птицы… вам легко оставлять все позади – отчий дом, теплые гнезда и высоковольтные провода. По приходу срока вы срываетесь и, долго кружа над полями, летите за горизонт.
И когда он ставит между нами расстояния в мили, мне хочется нестись с вами туда, где нет дорог и километров.