Сидишь. Думаешь… свалить ли спать, проспать все моменты, что неким образом могут заставить твой мозг анализировать происходящее или найти в себе силы принять результаты, не всегда обнадеживающие, этого анализа дней, ночей, разговоров.
Хочу слушать в машине или хочу хотеть слушать песни Жанны Агузаровой, но почему-то под них мне хочется плакать.
Не помню когда последний раз провела ночь дома, при этом нахожусь тут постоянно.
Что это? Побег от одиночества?
Новые люди, дороги, запахи, номера телефонов. А я все так же не могу остановиться. Это синдром моего лета.
Дома хорошо.
В этот невыносимый смок, отдающий концом света, в удельной максимально прохладно, если забыть о существовании кондиционера. На участке льется ледяная вода, какой нет в Москве и тут можно спать.
Дома уютно, и родители чаще улыбаются, хоть и жара невыносимо убивает нас изнутри.
Я уже даже рада, что мой отдых не удался ибо в Мск у меня гораздо больше перспектив на тусэ нежели где-то.
Мне как всегда есть о чем жалеть, в виде малейших косяков, но я настроюсь на субъективную позицию во всем и забуду.
Да, я мечтаю о сильных вкуснопахнущих мужских плечах, но объективно понимаю невозможность этого. Пытаюсь пережить.
Дорога, Я, идеи.
Скучаю по Ивану. Возвращайся, брат)