...ненавижу свою работу. Нет, она, мне, конечно нравится гораздо больше, чем работа в школе, но нибожемой, как же я ее ненавижу.

В августе пришла на работу дама, до этого шесть лет проработавшая директором детского садика. Думали, будет заниматься работой с предприятиями (предлагать обучение). В первые же дни выяснилось, что это ей бесконечно далеко. Ее переориентировали на организацию педагогических разных семинаров и т.п. Через несколько дней оказалось, что и это тоже ей не близко. Решили создать под ней и отдать ей же в ведение группы маленьких детей (т.н. раннее развитие). Хорошо, дали рекламу, заявили ее как куратора этого проекта. Нашли учителей, провели регистрацию. На нее, как на бывшего директора, родители пошли косяком, две группы укомплектовались влет, третья встала в очередь.

А сегодня мадам положила заявление об уходе на стол. Нервный срыв-с.

Там, видимо, уже на директорской стадии с нервами было не тихо, а тут толпы родителей - большинство которых ее бывшие клиенты из детсада + вип-клиенты местного разлива, да нервяк с подбором учителей, да нервяк с ремонтом классов + вообще в конторе у нас бардак и сумасхождение каждый божий день.

А мы на нее визиток заказали уже. На следующей неделе группы ее запускаются. Им надо мебель детскую, игрушки-подушки-вешалки-горшки.

Мадам же еле ходит, и видно, что мадам все уже глубоко фиолотеово - ей хоть сейчас в больничку на валериановую диету. Мне жалко мадам, тем более что человек хороший, специалист отличный и т.п., но себя мне жальчее.

Сегодня поймала себя на том, что за последние два дня искусала себе губы, изгрызла до мяса палец, и если бы не заблаговременно остриженные ногти - то и от ногтей бы ничего не осталось.

Домой прихожу в состоянии овоща. Не могу думать, не могу делать. Мозг похож на крупноячеистое решето - все сквозь, ничего не задерживается. Я НЕ МОГУ ДУМАТЬ, а когда я теряю способность думать\придумывать - я теряю смысл жизни. Нахуя мне работа, которая не оставляет мне смысла жизни? Нахуя такая работа, после которой - поел и в койку, а утром из кровати как из гроба - и понеслась моча по трубам?

В голове четвертый день вертится вкусная история (см. Тайный графоманский проект века), обдуманная и продуманная - в ней есть и герои, и характеры и много вкусных деталей, НО НЕТ СИЛ ЕЕ ВОПЛОТИТЬ. Сука. Дома - тишина и благодать (Р.В. в ночную ушел), только пиши и наслаждайся собственной фантазией, балансируя на грани между реальностями - ан хрен вам! Мозг похож на мочалку, он не способен сгенерировать ни одной логической цепочки, он не способен увязать простейшие факты и привести их в соответствие друг с другом. История рассыпается и тает в руках как лепреконово золото. Блятьблятьблять.

Пойду побьюсь головой об стену.