Когда я пишу на английском, всегда остается ощущение незавершенности - наверное, потому, что мне на нем писать легче. Легко выражать мысли, находить слова и рифмы, а значит, всегда можно лучше. Но... Пусть полежит здесь очередной piece of madness.


I paint my lips which no one here can kiss
Blood red... Your absence is my sentence.
I listen to the songs you hate, and this
Gives me a ghostly shade of independence.

I scribe my memories on tattered sheets
To let out all the things I wouldn't tell you
And then blow out the candles I had lit
Cause in this gloomy place light's lost its value.

I curse the distance with a metaphore
Which you could soundly call misplaced and faded
And bless the heaven I am looking for
Still not aware if it's what we awaited...