Случился давеча у нас с деспотом повод выпить. А калифорнийского вина мы с собой сдуру не взяли, и потому собрались в кабак - чокнуться бокалами над отглаженными скатертями, под мясо с хранцузским соусом и тёплый хлеб с оливковым маслом. Такой был план по поводу выпить, только ресторана в середине национального парка не случилось. А те, которые были на пути к гостинице - закрылись в полдевятого (SIC! москвичи, вы представляете себе ресторан, работающий до восьми вечера? а до четырёх?!)

По дороге в ночном магазинчике у бензоколонки купили дюжину красного эля. С собой были взятые в спешке на всякий случай: хлеб, банка латвийских шпрот, кусок твёрдого сыра. Открывалка нашлась в кухонном столе (а и не нашлась бы - пиво бы это не спасло). Деспот раскочегарил камин. На растопку пустили картонный ящик из-под пива (почему-то топора к камину не прилагалось, только какая-то сомнительная смола) и фанерный - из-под мандаринов. Деспот поломал ящик ногами. Идти в машину за газетой, которую выдают на въезде в парк, ломало. Да и тепло ещё. Зато - живой огонь.

Живой огонь, прочерствевший с трудом наколотый хлеб, копчёные шпроты, роскошное свежайшее местное пиво. Не построили ещё такого ресторана, в котором нам было бы так хорошо.