У Вовки – 13-ый этаж, убогость съемной квартиры, бардак холостяцкой жизни и скелет металлических балконных реек. Оттого кажется, что нет никаких преград между тобой и пространством, тонкая грань для преодоления земного притяжения. А внизу – зелень, вдалеке – шоссе, чуть правее картинг и ручей, поросший высоким кустарником. Я смотрела, как кроны деревьев танцевали внизу под музыку ветра. Я выволокла Вовку на балкон, мы сидели на табуретках, пили белое вино с волшебного далекого острова Крипт из стеклянных кружек, курили и говорили все как-то ни о чем. Холодное вино мягко всасывалось в кровь, ветер трепал волосы, слова слетали с губ. Я хмелела от вина, высоты и ветра. И так нам с Вовкой было хорошо греться друг у друга в улыбках. И отодранные обои, и разваленный стол, и замусоленность кухонного гарнитура, и месячной давности грязь на полу – все исчезло под пеленой ночи. И просмотр телепередач до 4 утра – соревнование: кто дольше продержится. Бутылка пива на двоих, на последок, сизый дым, колышущаяся занавеска…
А утром как обычно: «Слушай, от меня тоже так же несет перегаром?», и ответ положительный. Все как всегда, только по кухне дежурная не я. Хорошо быть гостем.

З.Ы. вот думаю - не оффтоп?
Loss