Когда я сижу в ресторане и благородный напиток бросает красные блики на ресторанный стол из похабного ресторанного материала - мне кажется, что есть. Пенный и прекрасный, жидкий огонь и живое воплощение триады - "хлеб, огонь, любовь". Или когда я отказываюсь ехать в хороший мексиканский кабак только потому, что пиво там, увы, только бутылочное.

Когда я сижу дома и запиваю салмона, или блины, или ещё не знаю чего бутылочкой тёмного Негро Модело - лучшего тёмного эля из разлитого по стеклянным сосудам - всё равно кажется, что есть. Я пью, наслаждаюсь и вздыхаю, что даже в Мексике разливного Негро Модело мы так и не встретили.

А если меня спросить - в чём же разница? - я буду мямлить что-то невнятное о трупах пива в стеклянных гробиках и аппелировать к неведомым оттенкам вкуса. Не смогу я ничего ответить; придётся уползать в смущении и беззвестности.

Потому что разница, если она есть - вопрос веры. Я верую в то, что если передо мною поставить две кружки, я безошибочно выберу нужную. Я ещё много во что верую приблизительно с теми же основаниями.

Эксперимента ведь никто не проводил.

...с другой стороны, красного бутылочного эля как-то не припоминаю. И с другими вопросами веры свои нюансы.
Семерка_Бубён