Дежа вю. То, что уже видел; то, что уже переживал; то, что уже было.

Опять август, тот же парк, всё та же лавочка, и даже луна на своём месте. Вот только мы с тобой уже не те.

Странно, да? Мы никогда не повторим наше лето, но так отчаянно за него цепляемся.

Ты вспоминаешь кальян и вишнёвый вкус, наши ночные прогулки и возвращение туманным утром. Ты словно читаешь книгу, перелистывая дни, как написанные нами страницы.

Просишь рассказать, что я чувствовала в ту осень, когда одна из моих жизней, та, что была связана с тобой, остановилась. Рассуждаешь о том, что могло бы быть, сочиняешь красивую историю любви, которая уже никогда не случится.

А зачем? 

"Бы" не бывает. Живём в настоящем, которое сами и создали.

Ты спрашиваешь, как тебе справиться с чувствами. Вопрос очень по адресу. Разлюбить - это целое искусство. Ты научил меня ему.

Дежа вю. 

Мы прежние остались там, два года назад - наивная зеленоглазая девочка и мальчик с губами вкуса малины.

Там они вместе и беспредельно счастливы...

Для них там вечный август...