Наверно, все-таки причиной этого стали мои дурацкие невыполненные обещания...
Черт... как жестоко-то.
На самом деле все-таки это жестоко и несправедливо.
Примерил, понял, что не подхожу, аккуратно повесил на место, сдул пылинки и свалил.
Да провались она пропадом, твоя честность и порядочность, жить-то, жить-то мне теперь как? Ты, благородное страдание в белом фраке, ты, так томно и изящно несущий крест собственных страстей - скажи, жить-то мне как теперь? Мне не нужна твоя достойная поза, мне сейчас не очень важно, как ты выглядишь, с каким таким-этаким великодушием ты берешь всю вину на себя. Сердце мне верни! Моё, целым! Что, не можешь?
Если бы твое сожаление было искренним, мне бы стало тепло. А мне не тепло. Я не чувствую от тебя больше ничего, все твои слова превратились просто в слова, набор звуков.

И это все мне за то, что я так и не собрался прочесть Довлатова? Так и не дописал фик, так и не сводил в театр...
Не понимаю.

Если все люди вот такие - перепишите меня, пожалуйста, в туатары. Ящерица это такая.