Горит несбыточным свеча,
Начать сначала.
Тоски угрюмая печать
Чего же мало?
В тонах усталых акварель
В бумагу тихо
Уйдет, а ты уйдешь в постель,
Ведь тоже выход.
Ты знаешь тысячу тонов
И восемь плачей
И мою пролитую кровь
Вернешь со сдачей.
Ты улыбнешься: ничего,
Мой друг, не нужно,
Ни моего, ни твоего.
И звезды кружат.


Все возможно. И черными пятнами катится,
Словно кровь из сердца пробитого надвое.
Все возможное вписано в матрицу.
Только это ни капли не радует.
Просто - чувство прощальной тревоги,
Затуманило мысли и разум мой.
Мне б за мысли - дорога в остроги.
Мне б за разум - нежданный негаданный
Выстрел в спину. Из соли и воздуха
Я вберу буквы прошлого тихого.
Одна скажет, ну что же ты, Бог с тобой.
А другая возьмет в руки лихо и
Мне в глаза его заново выплеснет.
И я встану назад, на обочину.
Это ложь, что при ветре и мыслей нет.
Есть одна - отпевай меня дочиста.