Играю с часами в "гдяделки", минутная стрелка цепляется за рестницы, часовая царапает радужку, но если я моргну - я проиграла.
Стук - спотыкаются минуты друг об друга, отдаваясь в районе солнечного сплетения. Что-то будет, когда сойдется, сложатся кусочки в прямую.

И, подскальзываясь на утреннем асфальте, летишь туда, где целующиеся мосты помнят о замеразющих любовниках, а вода похожа на тонкий шелк, где тысячи плакальщиц тянут свои руки для ласк и колец.
Улицы переплетаются как пальцы, люди стоят, а небо еще не проснулось, по нему растекаютс чернила, холод на плечах похож на шарф, под которым скоро снова станет тепло.
Запрокидывая голову. Знаешь.
Пыль оседает на лице, которого вообще-то и нет, и последние вдохи-выдохи остаются до того самого, и сжимаешь зубы, чтобы хоть что-то тебе осталось.
И падая на колючие камни, сквозь красные подтеки, увидишь, как расступается хрупкое вечное, чтобы рассказать о том, что все еще будет...
Рассвет над плачущим городом.