Ночь так похожа на воду, только бы не в моих легких. Она клубится у ног, напоминая зеркало, в котором можно увидеть что угодно, а самое страшное - свои глаза, похожие на пуговицы. Гладкие блестящие пуговицы, ничего в них нет человеческого, даже не надейся, сколько ни вглядывайся. Я машу рукой, разгоняя хищную тень и едкие мысли, смотрю в окно, пока и оно не становится полупрозрачным и неотсюда. Потолок как белым был, так и останется, ну его к черту, хоть бы он провалился в это черное липкое, лучше его, а не меня.
Я как песок в болото сыплю в ночь книги и рисунки, перебираю четки сухими пальцами, бусинка за бусинкой, уходят колючие секунды, чтобы никогда не вернуться. Стьрелки будто к циферблату тоже прилипли.... Мне бы прожить еще четыре часа и шестнадцать минут - и увидеть в глазах что-то помимо пластмассы.