[показать]
Жил-был человек. Неплохой человек. Только с манией величия и еще парой-тройкой запретных мечтаний.. У него были друзья, но у него не было друзей. Он был среди друзей, но никто из них не был его другом. У него вообще не было друзей. Но дружил он со многими. У него были проблемы, но он не хотел их доверять своим друзьям, которые не были его друзьями.

Он слушал чужие проблемы, решал их, многое сделал в жизни, многое испытал, но ему некому было поплакаться в жилетку, он не был нужен свои друзьям-недрузьям. Он ничего не понимал. И не поймет, вероятно. Он был человеком, который убил себя и поставил вместо себя маску, которая стала его лицом. Но чувства-то старые остались и с маской плохо сочетались. Глупый, но хороший человек, он не понимал, что маску и СЕБЯ невозможно сопоставить.

Он долго этого не понимал этого. Из этого проистекали многие из его проблем, но он пытался найти золотую середину и баланс между маской и чувством и не нашел ни того, ни другого. У него нет лица или характера: он — вечный актер, играющий в жизнь. Его слова — придуманные на досуге схемы, высокие речи, но испоганненые на практике неразвитыми и грубыми чувствами. Его мысли — бред человека, который уже прошел стадию сошедшего с ума. Он не человек, а маска с туманом вместо тела. Его гордость — мягкий кусок натрия, плавающий под мутным слоем киросина в стеклянной банке. Его любовь похожа на настоящую, но невозможно любить маску и потому он несчастен.

Он вряд-ли поймет, что ему делать: он постоянно будет жить, раздираемым противоречиями между маской и чувствами на куски: он не знает, что сделает в следуйщую секунду. Но у него есть маска, которая заменит ему все: друзей, гордость и любовь, самого себя.. И его жалко, потому что Никто. Никогда. Не. Протянет. Ему. Руку. Помощи.

PS Это сотый пост в дневнике.