Попытайся вписать в этот серый мерцающий морок,
В тесноту пустоты, в квадратуру бульварных колец
Её смех и глаза, её вечно неполные сорок,
Череду запятых после каждого слова "конец".

В лучевую болезнь расходящихся намертво улиц,
В суету воробьёв среди ржавых останков листвы,
В ноябриную лень – все апрели её и июли,
Всю любовь-нелюбовь между вами, от "вы" до "увы".

Попытайся вписать, без оглядки на рамки формата,
Не портрет – так пейзаж, натюрморт или просто этюд,
Все её голоса, и готовность сорваться куда-то
В несусветную блажь – где по-прежнему верят и ждут...

(с)