...и вот однажды ты решаешь - хватит. Привычно сигаретку прикусив,
вылазишь из прокрустовой кровати в прохладу дня, где перистый курсив пророческой строкой на синем фоне, а падший ангел двери не закрыл: в озоновую дырочку сифонит, кружатся на ветру останки крыл. Проходишь по квартире бледной тенью, величиною, вышедшей в тираж, и твоему финальному решенью не нужен посторонний арбитраж - ты сам себе выписываешь сроки, но как же надоела канитель; а новый день, небесно-светлоокий, срывается с рассохшихся петель. Последним взглядом сверлишь эту просинь и прыгаешь в раскрытое окно, считая хладнокровно:
девять,
восемь...
четыре,
три... ещё мгновенье, но
какой-то бог, очнувшийся спросонок, подхватывает - мол, побудь пока...
так держит заигравшийся ребенок живой протуберанец светлячка.

(с)