Всё спит. Деревья, пустыри, игрушки, книжки.
Спит на ходу трамвай: в депо идёт, домой.
И Достоевский спит в томах. И ты – не Мышкин.
Ты вовсе кошкин. Ну, а кошкин – значит, мой.

Спят львы. И памятники спят на постаментах.
И спит над площадью в "стакане" постовой.
Я засыпаю – от тебя в трёх километрах,
но почему-то так выходит, что с тобой.

Спят даже стрелки, хоть и движутся по кругу.
Особняки уснули в стиле арт-нуво.
Я тоже сплю, во сне твою сжимая руку.
А взявшись за руки - не страшно ничего.

(с)