По тропинкам моих позвонков —
зима... зима...
А до марта — Господь, сохрани —
далеко... далеко...
И окрест ни души, никого —
дома... дома...
Ими город до верха набит
битком... битком...

По колено в щебёнке снегов —
вперёд... вперёд...
Колокольчики птиц мне молчат
вослед... вослед...
Бьётся галька моих позвонков
об лёд... об лёд...
И кромешной стеной снегопад —
в ответ... в ответ...

Вполнакала стареет луна
одна... одна...
Скучной грудой тряпья на кустах —
облака... облака...
И сегодня согреет меня
вина... вина...
ибо жизнь показалась пуста,
а смерть - легка.

(с)