Прохожий на углу, зевая,
Ждёт прошлогоднего трамвая,
Но не приходит тот никак.
Бразды пушистые взрывая,
Летит кибитка удалая -
Должно, левак.

И вот прохожий, став проезжим,
Уже в кибитке. Ветер свежий,
Как лезвием коснулся щёк.
И снегопадом свет процежен,
И переулочки всё те же,
Кнут щёлк да щёлк.

Мелькнула тень за поворотом -
Теперь уж не узнаешь, кто там,
Быть может, Фауст шёл в кабак.
Здесь Вертер разминулся с Лоттой...
Ночь облетает позолотой,
И всё не так...

Тоска дорожная, густая
Ко мне летит, как птичья стая,
Кошачий в рёбрах коготок.
Страницы ветхие листая,
По буковке беру с листа я,
По паре строк.

Скажите мне, что есть в дороге
Такого? - точно в эпилоге
Не свадьба, а дубовый крест.
Трамвай, кибитка... Вот и дроги.
И некому платить налоги.
Конец. Разъезд.

(с)