Небо так густо к рассвету - хоть крась потолок.
Но через час побледнеют и эти чернила.
В строчках кривых, что на стёклах выводит мелок
Пьяного снега - твоё прорицанье, сивилла:

"Похолодает: на дважды помножится два.
Но опасаться не стоит ни мора, ни глада...
Блёстки ночных карнавалов составят слова.
Но разгадать их непросто. И, в общем, не надо".

Дважды по двадцать с прицепом и пламя в печи.
Ветер ломал бы зонты - да на улицах пусто...
Мудро, сивилла. И кто тебя только учил.
Впрочем, бездарность - по-своему тоже искусство.

...Белые веки слегка приподняли дома.
Точно, светает на этом больном континенте.
В Городе Сломанных Зонтиков снова зима -
Грязная, пенная, злая, - что море в Остенде.

(с)