Июньский день ещё не открывал
Ни книги, ни клеёнчатой тетради,
Но скорописью пробежал по глади
Его сырой листвы девятый вал.

Ломился в окна ливень, умолкал
И вновь звенел, как медный рог в балладе.
Сад бился насмерть, будто был украден
Набегом туч – из глубины зеркал.

Я ни при чём – июнь меня не звал,
Не мне и сочинять о нём сонеты,
Сводя к концу начало всех начал –
Кипенье туч над хаосом планеты.

Об этом может рассказать лишь Бог
И Вы – чьё имя, как короткий вздох.

(с)