...

Без ума, без огня, без толка дотлевает зима -
Дамы в белом грустят недолго, но картинно весьма.
В душной паузе, в нитях вязких я завис, невесом.
Сорок лет. Ожиданье сказки. Полумертвый сезон.

...

Сказка, моя эфемерная спутница, долгожданная весть,
Просто однажды возьмёт и сбудется целиком, вся, как есть.
Нотой седьмою, седьмою пятницей, верной строчкой седьмой,
Рыжим солнышком вспять покатится по дороге домой,
Солнечными морями над тучами по небесной струне -
С первыми кораблями летучими прямо в руки ко мне.

Нынче духи мои в ударе, очи пышут огнём,
Уж теперь-то дадим мы гари, вот с утра и начнём.
Сорок лет - это те же двадцать, дело только в цене:
В сорок рваться из резерваций веселее вдвойне.
Весела игра-угадайка: свой ты или чужой
Среди тех, кто едет с Клондайка без гроша за душой.
Словно кошки в ночи, мурлычут дальние дизеля.
Сорок лет - ни наград, ни лычек. Что ж, с нуля, так с нуля.

(с)

P.S. Благодарю Darish за тонкий намёк )