Это не повод, это - пустая блажь,
Первый глоток весенней яростной синевы...
Так что прости за наглость, мой белокрылый страж,
Знаешь, так получилось - я не иду на вы.
Ход предсказуем, записан во всех метро,
Где из пустых тоннелей выползли провода...
Книга моей свободы написана между строк,
Там, где пустого места - только на "нет" и "да",
Шорох страниц и стрелок - мёртвая тишина.
Тут не спасёт ни время, ни жар твоего плеча...
Кошки кричат в подвале, их догнала весна.
И не спастись - лишь выжить: завтра, вчера, сейчас.

(с)