Блаженны все, сошедшие с ума
В долину роз, где так до смерти сладко
В озноб вгоняет лютая зима
И жаркой дрожью треплет лихорадка.

Блаженны все, кому спасенья нет
В долине этой, как на поле минном:
У них есть те, на ком сошелся свет
Не круглым нимбом, а небесным клином.

(с)