Просыпаешься от того, что лицо печёт
Сотней тысяч летних косых лучей.
Ты встаёшь, бежишь - счастливый, хмельной, ничей -
По небесному синему покрывалу
И уже, наверное, не помнишь наперечёт
Всё, что так тебя убивало.

Этот старый-приятель-город тебя спасёт
В сотый раз, наверное, - грусть улетает пеплом.
Ты почувствуешь, как в тебе угасает пекло.
Как сменяется облаками и снегом талым.

Добрый Бог, улыбаясь, скажет: "Пожалуй, всё", -
Заходи к Нему, как будешь в Его квартале.

(с)