Бритвой мечется снег между скрипичных струн...
Allegro non molte, да. Безысходность, зима...
Притяженье и власть двух фосфорических лун
на вертушке всю ночь сводят тебя с ума.

Старой, стёртой иглы бег и пластинки хрип.
Да динамик фонит, захлебнувшись тоской.
Вторник. Вивальди. Плачь, тупо в окно смотри,
лбом прижавшись к стеклу, рот зажимая рукой.

Это лишь синтез нот, прихоть маэстро, ложь,
Он ведь не мог узнать и сочинить вперёд,
дословно, боль и любовь, странный февраль. Но что ж
скальпелем тонкий смычок душу на части рвёт?

(с)