жизнь муштрует на оптимизм. погляди-ка, ещё не вся
выдохлась, поиздержалась, - что-то теплится изнутри.
вроде всё уже было: и так, и эдак, и об косяк,
но, как ни приложишь, она поднимается на "два, три..."
и говорит, что ей скучно всё это переживать,
потому что, честное слово, написаны все слова,
мало ли - больно-больно, аж брызжет из всех щелей, -
а ты гляди веселей.
да, никто не скажет "хорошая", никто не подставит лоб
под поцелуй, не протянет навстречу обе руки.
это тоже как бы не новость, даже не битва добра со злом, -
всё равно побеждает пристань на берегу реки,
а пока меня тащит мимо, и стрелка ещё дрожит
(я не хочу умирать, и некуда, незачем быть сильней), -
жизнь моя, милая, горькая, как же я люблю тебя, жизнь,
и твою грубоватую нежность
ко мне.

(с)